Wenn man eineinhalb Jahrzehnt mehrmals aufwacht, ja aufwachen muss in der Nacht, weil der Partner einen braucht, dann wächst das nicht so schnell aus. Ich wache auch heute noch nachts also sehr oft auf, stehe auf, denke nach, lese, schaue Fernsehen, arbeite am Computer, oft erinnere ich natürlich vieler Dinge, die mit Erika zu tun hatten.

Was bleibt

Ich wache auf,

wie jede Nacht, noch immer,

steh auf und wandere

durch Flur und Zimmer.

Ich sitz auf deinem Schreibtischstuhl,

er steht noch da, seit deiner Zeit.

So saßest du mir gegenüber.

Gestern? Oder vor einer Ewigkeit!

Ich blicke auf, vor meinen Augen

tauchst du auf für wenige Sekunden,

unerreichbar fern! Und schon

ist diese Fantasie entschwunden.

Im Türrahmen du einmal standst,

lächelnd, lockend mit der Hand,

nur eine Rose vor den Lenden,

umschlungen von einem roten Band.

Hör ich dich klingeln? So wars,

wenn du ans Krankenbett mich riefst.

Doch mir ist klar, dass es nicht sein kann,

weil du ja nicht mehr bist.

Ich schließ die Augen

und wein,

lege den Kopf auf deinen Tisch,

schlaf ein.

Ich träum, dass ich mit

meiner Stirn auf deinem Leibe liege,

du meine Tränen trocknest und flüsterst:

„Was dir auf ewig bleibt, ist meine Liebe!“

Winfried Kerkhoff

Entwurf Cruzeiro do Sul, Brasilien, 24.3.2001
am Jahres-Todestag

Überarbeitet 11.9.2004